O tempo é um rio silencioso que nunca volta pelo mesmo caminho.
Às vezes corre manso, noutras, parece uma tempestade sem aviso.
Carrega memórias, dores e sorrisos como folhas secas à deriva.
Enquanto corremos atrás do futuro, o presente escapa por entre os dedos.
A infância se desfaz em sombras, e a juventude mal acena ao partir.
Mas há beleza nesse fluir constante, nesse ciclo de idas e vindas.
Cada instante é uma chance de reescrever o agora com mais coragem.
Não é o tempo que voa — somos nós que não sabemos pousar.
Há poesia até nas rugas que ele desenha em nossos rostos.
Porque, no fim, viver é saber dançar com o tempo, sem querer controlá-lo.
O tempo é um rio silencioso que nunca volta pelo mesmo caminho.
Às vezes corre manso, noutras, parece uma tempestade sem aviso.
Carrega memórias, dores e sorrisos como folhas secas à deriva.
Enquanto corremos atrás do futuro, o presente escapa por entre os dedos.
A infância se desfaz em sombras, e a juventude mal acena ao partir.
Mas há beleza nesse fluir constante, nesse ciclo de idas e vindas.
Cada instante é uma chance de reescrever o agora com mais coragem.
Não é o tempo que voa — somos nós que não sabemos pousar.
Há poesia até nas rugas que ele desenha em nossos rostos.
Porque, no fim, viver é saber dançar com o tempo, sem querer controlá-lo.
O tempo é um rio silencioso que nunca volta pelo mesmo caminho.
Às vezes corre manso, noutras, parece uma tempestade sem aviso.
Carrega memórias, dores e sorrisos como folhas secas à deriva.
Enquanto corremos atrás do futuro, o presente escapa por entre os dedos.
A infância se desfaz em sombras, e a juventude mal acena ao partir.
Mas há beleza nesse fluir constante, nesse ciclo de idas e vindas.
Cada instante é uma chance de reescrever o agora com mais coragem.
Não é o tempo que voa — somos nós que não sabemos pousar.
Há poesia até nas rugas que ele desenha em nossos rostos.
Porque, no fim, viver é saber dançar com o tempo, sem querer controlá-lo.
O tempo é um rio silencioso que nunca volta pelo mesmo caminho.
Às vezes corre manso, noutras, parece uma tempestade sem aviso.
Carrega memórias, dores e sorrisos como folhas secas à deriva.
Enquanto corremos atrás do futuro, o presente escapa por entre os dedos.
A infância se desfaz em sombras, e a juventude mal acena ao partir.
Mas há beleza nesse fluir constante, nesse ciclo de idas e vindas.
Cada instante é uma chance de reescrever o agora com mais coragem.
Não é o tempo que voa — somos nós que não sabemos pousar.
Há poesia até nas rugas que ele desenha em nossos rostos.
Porque, no fim, viver é saber dançar com o tempo, sem querer controlá-lo.